Quédate con eso...

Quédate con eso que da
brillos de luciérnagas en las noches oscuras
del alba.
Quédate con ello
que brinde suspiros al corazón
y desborde la corriente sanguínea.
Eso haré con mi única y salvaje vida.
Quedarse en los asombros
en la poesía
porque en este mundo, civilizado
global y atado a cadenas del poder
nada puedes romper,
más que hacer cosquillas en los poros.

He conocido la caída del sol

Me fui acercando a la caída del sol
despacito
como gato
buscando un rayo de luz.
Estiramiento de las sombras.
Calorcito veraniego.
En verano
conocí la caída del sol.
A lo lejos
la sombra se dibujaba
en contornos dorados,
fulminante, brillante
serenidad
momento de silencio
escena muda.
La mano saludando
mientras...

He conocido la caída sol.

la locura pregunta

No soy yo es la vida
3I3 - René, rin rin, rin rin,
cantaba la rana
debajo del agua
paso un marinero
llevando corrientes submarinas
temblor de mar
y su mensaje de voz .
No te miento cuando digo

son las
12:24 am 09/03/

seis minutos para las 30.
Giro oceánico
bordes de locura
y muerte.

Polillas quedan fundidas
en la puerta de mi casa,
muerte blanca...
la polilla que encontré en el parque
entre las flores del pasto,
pequeña como punta de esfero,
liquen escarchado.
Mi costado ha sentido frío
¿qué quiere la muerte?
Viene en carretilla
y hace sonar la madera que lleva.

Pero no soy yo, es la vida
que quiere cumplirse en la materia
y embosca, embauca, conjuga
el todo al alrededor.
Juega libre la imaginación,
me mantiene en orbita
y la locura pregunta.

2021

 

**

La noche

Las miradas están ocultas
los labios están sellados, resecos
del sol del día.
Cada uno con su intimidad
Cada uno en su intimidad
intimo
ínfimo
me compete solo a mi
y a la luna
los pasos deshabitados
y el corazón blanco.

**

La noche se despuebla 

me quita el hábito de ser,

si fuera algo,

desnuda ante ella

una  estela de agua.

**

El recuerdo espera, paciente

el momento justo para hacer hueco

su campito, su espacio de tierra

en el cerebro. 

**

adentro todo se rasga

la mitad de mi al borde de la pregunta

¿qué esta sucediendo? preguntan unos

algo se desprende, contestan otros

**

Ahí puestas, tímidas

montañosas, pero suaves

he visto mis manos.

sinuosas

cada una de mis falanges

sigue su propia danza.  

no se juzgan los árboles torcidos. 

**

Tan inutil y flameante puede ser la palabra,

evaporizada como el ocaso

se diluye en los oídos prestados

ligera, poco se agarra de ella.

Aire prestado por unos segundos. 

**

Descartes nos enseña a dudar

¿Cuál es la forma de la duda?

la pregunta

arma cortopunzante

que raja la imagen

de lo que se cree real

profundidad a través de la pared

profundidad a través del espejo

**

Hoy llevaba la luna en mis manos

y caminamos por las calles

noctámbulas 

en el estremecer de la niebla.

**

se enciende en mi una fiebre violenta

que contra piel dura choca

ya mido en mi 

que toda huella de fuego

es nostalgia también.

Llevo las alas estancadas de mi madre

latiendo en las venas de mis nervios.

**

Los fotogramas de esta vida se transcurren

a la furia de la tormenta,

no hay techo que resguarde memorias

solo el frío de la piel mojada 

por donde se han deslizado 

las sensaciones de hace cinco minutos.

No me he dejado de llover

todo sigue deslizándose. 

Rojo semáforo

Rojo semáforo

(2021)

Detenerse en una esquina
ya no son dos caminos Edipo
calles y semáforos
¿Cuántos humanos detenidos en un cambio de color?
rojo 

¿4? ¿20? ¿100?
principio de multiplicación.
Mientras espero, juego.
Extiendo las vidas sobre el asfalto
historias que se cuentan así mismas
y que mi imaginación fabula,
vidas hechas de otras vidas

amores

amistades

multiplicación
el otro la suma infinita es para mi
amarillo
aceleramiento cardiaco
agitación
torrente sanguíneo desembocado
tantos rostros, tantas historias
tantas vidas detrás de las vidas
multiplicación
verde
caen los dolores sobre el cuerpo
pero no tengo los huesos suficientes
para resistir la humanidad
inmóvil
todos cruzan sin chocarse
fantasmas
rostros sin nombres
inmóvil
rojo de nuevo
multiplicación.

botellitas a la mar amar rama

**

Un puente de nubes cruza el mar

Entre el tu y yo 

un puente de hilos invisibles 

se dibuja en escalones de aire

que como nube de día soleado

van transformando sus formas

las palabras nunca dichas.

Cada paso es en falso

pues no sostiene presencias

este paisaje de aire

y llenas de latidos,

las nubes,

desean cruzar el cielo hasta tu encuentro.

**

Si contara los días que me faltan para verte

Estos 12963 parpadeos al cubo 

que sueñan en el siguiente 

abrir de ojos tu sonrisa.

Tiemblan las estrellas

el que será cuando así sea 

**

Llegas... vuelves.. ¿a cuántos pasos estas?

Tengo una lista de canciones  que no partirán de esta arena

pero se quedaran retoñando en el invierno de nuestra...

(¿ya hay uno nos? ¿tuyo, mío? ¿compartido? ¿nuestro?)

en el invierno de nuestra historia.

Un cofrecito secreto que se hundirá en el mar.

**

Vuelves, vuelves, ahí estas. Aquí estoy.

Siempre que tu mano se cruce por ahí

dibujará señales de aire para mi

y yo aquí guardándote del invierno de mis días

en un rincón del corazón donde florecen los árboles. 

¡Ah! esta soledad mía que se dibuja entre tus dedos. 

**

Tocar los bordes del fin

 

En extensa y amarga ilusión

te apoderaste de la clepsidra redonda de mis horas

y mientras los minutos se derraman

en la ciudad las montañas se incendian.

Me derrito en espera

Frío tu silencio

Pero aun así no apagan el fuego.

Toco los bordes de la dilatación.

 

En la ciudad y en mi pecho

arde el naranja sobre el azul,

baña las calles,

caminaba yo en el fuego

en el fuego de mi tráquea, mis arterias

Ámame mientras el mundo se acaba

no tenemos de otra,

habría de haberte dicho.

Hasta los palpitares

dulces melodías electromagnéticas.

Hubo incendio.

Fui línea paralela hendida en la imposibilidad del encuentro,

Tal vez anhelante de ficción el pecho 

se hincho en corriente de aire inventadas

para enroscarse luego en cristales empañados

sin más sombras que la ausencia.

Aun así, todos me hablan de ti,

susurran en mis parpados

cosquillas de mariposas.

**

Es el bolero el himno de amor por excelencia

tan trágico por una línea...

una línea que no vuelve a repetirse

por hoy señores Canción del alma

De Perez Prado.

Tan dramático

se precipita el bolero al abismo

con toda la intensidad del que nada quiere perder

y quien la totalidad entrega.

El final feliz es solo el rostro del vacío,

primeras figuraciones

de los esbozos de una

historia nueva que comienza,

que se cumple en la muerte.

Pero no todo tiene que ser trágico

a veces solo nos gusta exagerar

arder en la fiebre del amor

o querer arder como en Es usted de los Tres diamantes.

De igual manera si el bolero dejara su drama

no sería bolero y es mejor morir que separarnos

dirían los tres caballeros.

Pero bueno, los tiempos han cambiado

diría mi generación

y hemos encontrado otros lugares del amor

pequeños lugares de magia,

trincheras de refugio y compañía

que nos endulzan las sombras.

Salud,

pues vive la luna enamorada

el bolero en mis entrañas

y el amor en sus diferentes manifestaciones se celebra,

dulce, juguetón y misterioso.

 

Hacerse carne entre las sombras

Hacerse carne entre las sombras

(2021)


Caminar en medio de
todo este mar de ausencias.
Atravieso inventariando vidas.

Cada ser humano
que ignoro a diario
¿Cuántos millones suman?

Camino entre los humanos
si reconocer sus rostros.
Ellos pasan sin verme
no existo.

Todos rodeados de amor, amigos, familia
o su ausencia
pequeñas cosas
que forman la existencia de todos
"una abeja más / todos abejas del mismo panal"
desde la esquina del salón los espero

pero quiero tomar su rostro

entre mis manos y decir
existes
estas ahí, te veo
y así tu miras y existimos

la piel recubrirá sus ríos
y mi mirada horizonte
nuevos paisajes desplegaría
y así este bulto de masa sin rostro
tendrá carne entre las sombras

para rescatar los vientos de agosto en mi piel

el vuelo de las cometas del simón bolívar

para figurarme un rostro una historia y creer que existo, 

para hacerle un camino a la sangre y así

el corazón de su soplo.

Atravesar las carnes deshojadas

que pequeño y basto paisaje

caminar figurando sentidos

ordenes de existencia

dioses del olimpo.

El parche parchudo que parcha

EL PARCHE PARCHUDO QUE PARCHA

(2021)

A todos los colectivos y personas que han hecho del "parchar" un lugar seguro y amoroso para sobrevivir en esta ciudad del hielo.

El mundo y sus parches
Tejidos en diferentes hilos, lanas
Que se cruzan.
Diferentes direcciones trazadas.


Parchar:
Hacer acción de parche
Coser la hendidura con trozos de corazón
Parchar
Coser el tiempo con seres rotos
Que hacen del hilo vitalidad


El parche:
Trozos de tela vieja que se unen
Para curar un roto, una herida
Parches que se tejen
Coceduras cicatrizantes

Construyendo parches

La costura es sinónimo de cultura. Eso se teje. Tejemos redes de colores que cosen las heridas y las fugas de una sociedad que ha cercenado y fragmentado, que nos niega espacios y tiempos. Es preciso continuar con las acciones que nos unen. Si algo se ha logrado con el paro nacional es la colaboración, con pequeñas acciones que nos construyen. Regalarnos espacios y tiempos, para sanar, para unir los rotos que nos han hecho. Entre nosotros.

El espectáculo del mundo

El espectáculo del mundo
(2021)

Me detengo y observo el espectáculo del mundo.
Desde las paredes de esta casa
que se pierde en horizontalidad con las otras
el paisaje ya no existe.
Aquello que extiende mi mirada
son los edificios que se alzan más arriba
a 100 pisos de mis hombros.
La altura es simbiosis del poder
el espacio y el tiempo
¿cuántos humanos muriendo de hambre en este momento?
Ahora todo parece estar en mi imaginación,
pagamos por espacio.
Hombres, pobres hombres
Gastamos nuestra oportunidad de vida
en buscan de pan y tierras.
Que hacen, le hacen, ilusión a la tranquilidad.



**




Escribir de nuevo
¿alguien escucha? ¿alguien no escucha?
Que importa.
Al final que la palabra, húmeda, cree moho donde lo tenga que crear.

No, no puedo cambiar EL mundo.
Me resigno
“EL” es un posesivo muy grande
Me quedo con el mi, con el nuestro
mi mundo… nuestro mundo.
Y todo lo que la mirada entrañe.
Que este momento me enseñe de las conexiones humanas.
De cómo cuando el pueblo se une es posible respirar cambios.
Que nos evidencie, los lideres que tenemos y las vidas que nos cuentan
No, no son horrores nuevos.
Llevan años matando humanos en estas tierras por tierras.
No cerrar los ojos.
No cerrar los ojos.
Abrirlos más y que la sangre brote del iris


**

Abrir lo humano. Caminar entre los humanos viendo sus rostros, sus gestos, sus acciones. Compadecerme¿? De todos los rostros cercanos. Romper los ídolos, ángeles lejanos, luz de estrella muerta. La distancia aleja resonancias. Tomar a mi prójimo. Odiarlo y amarlo al mismo tiempo. Pobres humanos, somos. Querido dios, digo dios por la necesidad de hablarle a alguien, ten compasión por los humanos que sufrimos, por aquellos que están atados a la forma de vida que nos arrastra. Otros mundos. Creer que es posible la construcción. Creer que es posible soñar otro mundo.

**

Abrir lo humano, recorrer los fondos oscuros, subterráneos venas áridas, venas heridas y que florezcan. Todo aquello que tiene que ver con pasiones me compete. Los deseos que movilizan al humano, movilizan mi corazón. Los humanos, las vidas, los mundos, las percepciones. Esto que veo, no lo ve nadie más. Aunque los nombres nos engañen. Realidades únicas. Eso somos los humanos. ¿cambiarlo? ¡Ay! pobres aquellos que se pasan la vida queriendo hacer la maquina de la felicidad, dice Pessoa. El mundo es como es. Creo que desisto en mi idea de cambiar el mundo. Además… existe “el mundo”? o existe... ¿mi realidad? Abrir lo humano. Entrar en las relaciones que nos entrañan y nos conectan, dan vida. Electricidad. El hombre no es un animal solitario.

El portal del fuego, memoria

portal del fuego, memoria
(paro del 2021)

Lanzan una aturdidora
estoy aturdida
derechos humanos lleva a un hombre 

rodeado de un cinturón humano
a un hombre desnudo
a un hombre golpeado y sangrando,
la viva imagen de Jesús,
pero desconozco su crimen.

Primera estación: la asamblea.
El cierre de los semáforos con bicicleta,
ruedas arriba.
Luego proceso de producción de municiones:
un muchacho quita el ladrillo
otro lo rompe
y otro reparte los pedazos en diferentes puntos localizados.
Preparan también cascos, chalecos y escudos.

Ya preparados
lanzan un grito de guerra ¡y al portal!
Lluvia de piedras e intento de fuego.
Primeros gases y se canta la retirada,

se dispersan

corren al lugar de la trinchera.

Otro llamado: a quedarse, permanecer o
como ellos le llaman, resistir.
Se construyen barricadas, en este caso
usan el mdf que protegía unos vidrios.
Se incendia una caneca de basura, dos.
El fuego es el símbolo de lucha, creo.
Vuelven, en guardia, crean estrategia, se dividen.
(palabras de un chico de primera línea)
los observadores atrás con su tinto

mientras piedras vuelan por el aire.

Nuevamente aturdidoras, gases, retirada 

y resistencia. 

Así hasta las horas de la madrugada. 

**

partícula de amor

(Este texto fue escrito en el marco del paro nacional del 2021. He decido dejarlo tal cuál como lo escribí en el momento, dejando toda tentativa de edición, porque siempre a veces nuestros pensamientos cambian y las ganas de cambiar el mundo se gastan)

partícula de amor

“La única realidad que me pertenece enteramente es pues, mi acto”

Simone Beauvoir

Soy débil, pequeña y temerosa; y mi acto no alcanza para todo.
Triste humana que solo tienes dos manos.
Dentro de este límite que es mi cuerpo y su deseo de una "acción transformadora",
que cambie la realidad, mi realidad, nuestra realidad;
hoy me siento aturdida, estéril.
Me levanto con el olor a sangre de mi pueblo en las manos,
sangre que no es nueva,
sangre fosilizada que ha bajado por los ríos del Cauca, de Antioquia, del Chocó,
de la Guajira, del Guaviare, de Santander…
sangre de líderes sociales, de defensores de la tierra, de indígenas,
de campesinos, de soldados, de desmovilizados,
¡de humanos!
De humanos, qué cómo tú y cómo yo
tuvieron eso que llamamos vida,
familia, amigos, sueños, problemas, amores,
hasta que fueron asesinados.
Y hoy, ya no es lejano.
Porque desde siempre han sido los pueblos, las veredas y los caseríos,
pero hoy son las ciudades.
La muerte ronda nuestras esquinas y nuestros cielos,
las noches son heladas, anuncian terrores:
ambulancias, helicópteros, tanquetas, balas, gases,
el paisaje citadino ha cambiado;
y por eso puedo decir
¡si jueputa! ¡la muerte de otro ser humano me duele!
Te comparto esto para no enloquecerme en la inacción,
y para decirme y para decirnos
que no va a venir superman, no existen los héroes.
Yo, como humana, débil, pequeña y miedosa
puedo hacer cosas que promuevan un cambio
cosas pequeñas, tan pequeñas como estas letras,
partículas de esperanza,
porque los actos de amor, transforman.
Te deseo de todo corazón,
me deseo de todo corazón,
que no volvamos a cerrar los ojos
ante los asesinatos, lejanos o cercanos.
Que este despertar que hoy esta llenado las calles
no se apague.
No más apatía para un país que navega en sangre,
es hora del centrifugado.
Mucha fuerza, mucho amor, muchas pequeñas acciones,
para que dejemos de estar cruzados de brazos
esperando a que los altos mandos decidan;
para que tú y para que yo
contribuyamos al cambio desde nuestro saber,
desde nuestras posibilidades y vayamos
por esa Colombia que soñamos.

El Farolero

 

El Farolero

             (2021)

Hace días descubrí un oficio muy particular, ahora extinto, los faroleros. Aquellos hombres que al caer la tarde encendían los faroles de las ciudades. Pequeñas farolas que alumbraban el camino de aquellos aventureros nocturnos.

"Posiblemente este hombre es absurdo. Sin embargo es menos absurdo que el rey, que el vanidoso, que el hombre de negocios y que el bebedor. Al menos, su trabajo tiene un sentido. Cuando enciende su farol, es como si hiciera nacer una estrella más, o una flor."

                                                                                              Saint-Exupéry, El Principito (1943)

En un bosque oscuro, el pueblo recorre un camino, todo iluminado por farolas. Una niña distraída que iba por él, algo escucha y se detiene: hay ruido tras los árboles. Se asoma y otras farolas divagando parecen sugerir un camino y poco a poco se sumerge en lo espeso del follaje por la simple curiosidad de descubrir el origen del sonido. De paso en pasito y siguiendo las pequeñas y separadas lucesitas, tras un largo tiempo, observando atentamente, descubre al pequeño hombrecillo que encendía las farolas.

- ¿qué haces ahí? ¿tu eres el que las ha prendido todas? ¿no te aburres de prender farolas? ¿para qué las prendes? ¿escuchas ese ruido? Lo estoy buscando ¿tú sabes dónde esta?

El hombrecillo, toma aliento y con un chasquido de sus dedos, las pequeñas farolas fueron estrellas y se desprendieron de los árboles

-Síguelas – dijo - el ruido se hará sonido, el sonido música y la música aliento.

Y las estrellas como notas de un pentagrama fueron avanzando en diferentes escalas e intensidades hacia lo profundo del bosque donde no había camino, ni farolas, ni hombrecillo.

2018 - 2020

Ha pasado tiempo desde que escribí estas leras. Las repaso y no las cambio, no las borro y ahí quedan. Yo me sorprendo y digo, eso fui -¿o sigues siendo?...



**


Voy tras la cabeza de la Gorgona
caigo, barro
esparcido por el cuerpo tiende la siguiente trampa.
Corre la niña harapienta
huyendo del barro
anhelando la gracia.
Gracia
blancura y claridad.
Gracia
vuelo ligero.
El barro se seca
simulacro de piedra.
Defiende tu vida
no te rindas
no dejes que la Gorgona te descubra.
Que si te llenas de barro solo sea para despistarla.


**


Ha vuelto.
Se ha engarfiado
en el centro del vacío
en el aire.
Artaud, Pizarnik, han querido hablar(?) de este líquido fatuo que recorre, que corroe, los órganos, 

las vísceras, el tuétano, sin forma,
de estas danzas macabras 

en las hebras del tejido humano.

Quitar la máscara de la figura que se desvanece en humo.
Dónde está mi fe? Camuflada detrás de los huesos.
-lo había olvidado? Estaba dormido? No podemos respirar todos al mismo tiempo.
Nos ahogamos. Se estruja el pecho.
El lugar de la danza. De lo indescifrable.


**


Desenredando

El sentir
maraña, galimatías, enredadera.
Busco descifrar el sentir
dar salida a todos los pensamientos de mis órganos
les doy cuerpo, hueso y voz.
Que es esto que balbucea aquí adentro
cada de una de mis células murmura
navego en mi cuerpo, en mi adn
allí se vive, se habita.
No verlo desde afuera, sino penetrar,
estar dentro de y luego
salir.


**


No quiero explicarme.
Estoy harta de las explicaciones.
A quien acaso puede interesarle
degollar las palabras
ya que a las buenas no quieren salir.
Desarmada.
Esta noche no se han podido conciliar
todos estos rostros que me habitan.
Este no es mi mundo
soy viajera.
He tratado de hablar con mi voz humana pero se hace pequeña o metralleta.
No hay comunicación.
Parir esta existencia
me desangra.


**


Han golpeado mi armadura
y he levantado la visera.
Dejarme desnuda
quitármela es el deseo.
Pero no logro distinguirla
como reconocerla?
Es ella la que ha actuado por mi
es ella la que habla, la que canta.
Grito desde lo más profundo
no logró discernir los límites
pero oprime, aplasta y devora.


**


Destinos

- Me dirijo
- ¿hacia dónde?
- No lo se...
¿Cómo podría saberlo?
ni siquiera mis pasos lo adivinan.
Ellos sólo siguen el ritmo de las constelaciones,
las líneas cruzadas de los días,
el palpitar del silencio
y la sombra de la luna llena.

Intento no mirar


**


Cuestión de física


Mi cuerpo, átomos
más pequeño, spines
más pequeño e invisible
dimensiones
¿Cuántas habitaran en mi?
y aun así esperan la convención del yo.


**

Superficie sin ruido
agua clara
piedra que llega hasta el fondo
vemos las ondas de la arena


**

El cielo se me pego a la piel
no hay espacio para la vida
como Gea abarcada por Urano
guardo Titanes en mi
que no pueden procrear


**


"apoyados
estamos en la baranda
sobre el agua del adiós"
                Pedro Salinas


En este muelle el viento arrastra cosquillas del pasado,
bancos, ahora ocupados por otros
en el cuál, él
siempre a la misma hora de la noche, esperaba.
Todo el lugar nos pertenecía amor.
Desde el banco esquinero que adelanta al árbol
la mirada funde el tiempo en las nubes, en el aire
derramando su fuego entre las hojas
de lo que alguna vez fue
medio día luminoso en azul puro,
lo que alguna vez ánimo
dulces visiones juveniles
futuros en blanco.
Nunca muere lo que en la piel latió
impregnada esta la esencia de lo que fue.


**


El corazón chiquito se acurruca en la esquina
a pocos metro de él.
El fuego quema y arde en la sangre
triste y derramada la memoria del ausente.
Imaginar del otro lado
el sonido de maquinas de suero
el murmuro de enfermeras
agujas buscando venas que no encuentran
la tristeza de un hombre que no disfruta de la soledad
mientras que en casa, la silla del comedor
donde todas las noches te sentabas
sigue vacía.
Dejas el eco de tu silla y las novelas que ya no miras.


**


El despertar del primer humano

Abrió los ojos el humano un día, hace miles de años, y vio, y se asombró. Luego como el movimiento ya estaba en su sí, giro su cabeza al lado izquierdo y se asombró. Luego a su lado derecho y se asombró. Luego vio al otro, se movía, no era peligroso, se miraron a los ojos, se acercaron, se reconocieron en tacto. Ver y sentir al otro, era verse y sentirse a sí mismo. Ambos se asombraron.
Quizá el primer humano murió de tanto asombro, sin sombra, en el primer rayo de claridad en la luz de las sorpresas.


**

Sobre ritos fúnebres

Ya el humano en convivencia con los otros, día a día dormían y despertaban. Un día uno de ellos no despertó más. Esperaron unos días, otros, más, lo movían de vez en cuando y nada. Hasta que el olor invadió el lugar. No querían abandonarlo a su suerte, pues tenían la esperanza de  que despertaría de nuevo. Entonces abrieron la tierra y lo guardaron dentro con todas sus pertenencias, en espera de su regreso. Y así por los siglos de los siglos.

**

y a todo lo que voy viendo
le voy diciendo adiós.
¿Cuánta vida podré salvar?
cicatrices se tejen en mi piel.


**

Escribe como cantando.
Canta como llevándote afuera
al prado, al sol, Aránzazu, montaña adentro.
Cántate para llevarte dentro,
caída profunda en aguas suspendidas
dejar que salga y que salga sin parar
se me queman los oídos y
me arde el paladar
los humanos me pesan
junto a los dedos encalambrados.
Y así es que necesito el momento.

Corriendo por el cuerpo.


**

Esta tarde el plato esta frío
y el estomago no digiere la caída del sol.
Se acerca 24 de Diciembre
pero se ha avecinado imperceptiblemente
ha entrado por la ventada
en la punta de sus pies
apenas campanitas
que resuenan en los alumbrados de la calle.


**

Tacho los días que se suceden
los días que ya corrieron
uno tras otro
hacia la caída hacia el recuerdo hacia el misterio
hacia el olvido.
A veces los días transcurren invisibles
y cuando el marcador vuelve sobre la hoja
tachando su X definitiva
tiene que trazar más de tres.
¿a qué hora se movió la cuenta?


**